Сентября бы

Ох, черт возьми, как сложно устоять от наслаждения!
Ты из меня сперва отгадки выудил, а потом уйти вынудил.
А за окном тем временем апрелеет, и теплом веет.
А моя память все никак не поумнеет!

 мне всё твои вспоминаются смущения,
Все те короткие, забавные мгновения,
Твой запах выключаю, а он опять включается,
И мой никчемный ум совсем теряется.

Поапрелело. Да черт с ним. Сентября бы…
Того, нашего. Где говорили и решали взгляды.
Где ночи с днями смешались тестом крутым,
И только один вопрос был: «а ты?».

Ты читаешь это на экране, а я, как первоклашка с двойкой к маме.
Может поймет? Накажет? Отругает? Промолчит?
Или обнимет? Засмеется? Меня простит?
Интересно, ты чувствуешь то, что я?
Узнаешь в каждой строчке чуть-чуть себя?

Тут апрелеет, говорят… А у  тебя как?
А то у меня тут дождит и сквозняк.
А еще я к полуночи готова сказать:
« так во сколько мне к тебе выезжать?»

И когда меня ночами целовал,
видно, ты совсем тогда не представлял,
Что тебе теперь в стихах предметом быть,
В них молчать, мгновенно засыпать, курить.

И, не дай бог, через много лет встретимся,
Мы, наверное, тогда изменимся,
Вспомним все это, посмеемся,
Наверняка, с  тобой  опять напьемся…

и вспомним, может, как сентябрело.
И как желало встречи тело…
И ты оценишь между пьяных слов
Что был предметом мох стихов.