Больней, чем молотком по пальцу,
Навета грязь из под тишка:
Ведь, примесь тухлого душка
Прочь выветрить не получается.
Желанный друг, предав легко,
Месил с задором сплетен глину,
Тебя толкая в омут, в тину,
Сам оставался далеко.
Что сделал ты не так? Что плохо?
Чем сердцу повод к мести дал,
Что твой вчерашний идеал,
Тебя забыть готов без вздоха?
Не ставь вопросов пред собой.
На них ответа не найдётся.
Свой, лишь, своими предаётся.
Видать, закон судьбы такой!
Предательство
© Copyright: Игорь Оржех, 2010
Свидетельство о публикации №110041103602
Свидетельство о публикации №110041103602
Рецензии