От меня остался голос только,
Нежный голос, словно, молодой,
Бестелесный, звонко-тихо-тонкий,
Как, Форте –пиано, боже мой!
Говорю слова, но нет ответа,
Думают, что это ветра стон,
Щебетанье птицы на рассвете,
Что в окно приходит, в полусон.
И о чём слова, сама не знаю,
И в какой летят они отстой?
Красными чернилами черкает
Проверяльщик жирною чертой.
Голос только, он между мирами,
Что узнать хотел? Не чувств пургу?
Закружила вьюга холодами,
Травы все застыли во снегу.
Голос
© Copyright: Валентина Девяткина, 2010
Свидетельство о публикации №110041101717
Свидетельство о публикации №110041101717
Рецензии