Эклезистиана

   
Что-то в мире неправильно;
виновато ли радио
или, может быть, радием
мы в утробе отравлены.
Мы добры, положительны
и разумны как дьяволы,
только райские яблоки
не для нас положили-то.

Мы теряем себя
постепенно по будням,
растворяемся в сотах
ячеек квартир,
и в течение суток
остывает рассудок,
как на грязной посуде
невымытый жир.

Ежедневно вращаемся
по привычным орбитам,
в тротуарах истоптанных,
в фразах избитых,
на ходу мы глотаем
бутерброды за чаем,
телевизор включаем,
заполняем трамваи,

о пустом беспокоимся,
тратим время мы в поисках
смысла жизни и знания
абсолютнейших полюсов.
Истин нет абсолютных,
кто нашел-ошибается.
Ненадолго мы любим,
потеряв не печалимся.

Может, в этом зарыт
глубочайший из смыслов:
в суете серых дней,
в буднях с запахом кислым,
в разговорах о бюстиках,
о мадоннах без трусиков,
в перерывах обеденных,
в легоньких флиртах,
в пирожках и кефире
и в запахе синего спирта.

Мудрецы и философы,
свое рвенье умерьте,
нам бы просто дожить
до мгновения смерти.
Отпадают как листья
суетные вопросы,
и никто никаких
не дает нам гарантий,
что там ждет нас за гранью
и куда нас уносит?