Последняя точка в этом рассказе,
авторство спорно, нет смысла в прикрасах,
отсчитаны дни от той странной встречи,
время растаяло, как снег в летний вечер.
Все чувства разлиты по разным бокалам,
испив до дна, понял, что мало,
как пес заблудившийся ищешь бутылку -
фиктивное счастье, с глупой ухмылкой.
Людские эмоции разбиты на блоки,
Фобия к жизни - видишь только пороки,
Крутишь, вертишь, тупик – поломаешь,
как в кубик рубик собою играешь.
Ты, словно кораблик в океане иллюзий,
образ гниющей реальности скушен,
К чему умолять умирающих думать?
Фантомов душ, рабов своих судеб.
Мы Хроники окраин
© Copyright: Абаев, 2010
Свидетельство о публикации №110041001845
Свидетельство о публикации №110041001845
Рецензии