К Чему...

Ты тщишься вычислить себя
в немых загадках карусели,
в забегах к небу, загодя
проверив, что б на хвост не сели.

Ты плачешь, если боль в груди
в ночь тащит прошлое щипцами.
Ты веришь, но предупреди,
когда простишься с мудрецами.

Ты строишь башню в темноту –
маяк готовишь тем, кто в быте.
Но ты уверен, что на ту
захочет тот, кто жил в корыте?

Ты плавишь солнцем душу в синь,
а студишь выжимками страха;
но, отторгая в землю Инь,
к чему чураться вкуса праха?!

Как часто ты, в глубокой коме
своей затюканной души
(не видя в мире – глаукоме –
ни смысла, ни добра, а кроме
них, хоть ори, читай, пиши,
ничто не выстыдит гроши),
терзаешь волю сном о доме,
жалея блин в застрявшем коме:

к чему теперь все эти песни,
стихи, картины, тишина?
Быть может, будет интересней
испить бутылки две вина?

К чему теперь на душу латки,
ведь сквознячком выносит сор,
наивных глупостей, игр в прятки,
объедки снов из тайных нор?
К чему стараться, рвать лопатки
и покорять вершины гор?

В ответ лишь скорбь и тьмы упор.

                9 марта 2010