Ты поймешь...

-Привет. Как дела? Чем занимаешься?
-Привет. Я же писала тебе, что болею. Лежу в постели.
-А, точняк. Жалко. Хотел сегодня с тобой погулять. Ну ладно. Пока.
-Пока...

По щеке слеза... Ему всё равно... А почему не всё равно тебе?! Глупая! Просто когда ему скучно или не с кем поговорить, он звонит, встречаетесь, разговариваете, если это можно назвать разговором, просто внимательно слушаешь его лекцию по наболевшей теме. В этот момент кажется, что могла бы слушать вечно... Иногда придумывает что-то интересное в виде кукольного театра или ужина при свечах на крыше, но всё от той же скуки, просто чтоб было интереснее... И опять ни звонка, ни сообщения по целым дням... Потом позвонит или напишет, нет, не потому что соскучился, просто нечего делать...

Спустя 7 лет...

Однажды, она позвонит ему.
И скажет, что хочет встречи. Просто так.
При встрече она даже не скажет тривиального "hi".
А начнёт рассказывать о своих походах по ночным клубам, подарках от богатых мужчин, о поездке неделю назад на Багамы. А потом про последний уикенд, проведённый в Праге. Про то, как крутит романы сразу с тремя мужчинами. из Парижа, Нью-Йорка и Сиднея. А о своих олигархах в России она умолчит.

Она будет одета в маленькое чёрное платье от D&G. Её распущенные каштановые волосы будут развеваться на ветру. А аккуратные ботильоны из замши и металла от Isabel Marant будут гармонировать с чёрным жакетом из меха лисы от Roberto Cavalli.
Шикарная роковая женщина. Мечта любого мужчины.
Ты вспомнил, какой она была 7 лет назад. Да, она была красива, её также многие хотели. Но...она была девочка, еще девочка, на которую ты мог спокойно забить. А сейчас? Ты увидил самоуверенную, успешную, роскошную стерву, покоряющую всех и идущую по головам. У нее ледяное сердце и стальные нервы.
О ней мечтают все. и стар и млад, как говорят в народе.

У неё свой бизнес, она разъезжает на дорогих иномарках. Имеет домик на Рублёвке и пару квартир в центре Москвы. Она добилась этого сама...что набивает ей ещё большую цену...

Он будет слушать её рассказы, как будто ему всё равно, заказывая очередную бутылку виски...выкуривая сигареты одну за одной...
Она скажет, что ей пора. Потому что через 4 часа у неё самолёт в Рио-де-Жанейро. А ещё нужно собрать вещи.

Она подойдёт к нему ближе и прошепчет ему на ушко: "Прощай, малыш".
По его телу табунами пробегут мурашки. Перед глазами в картинках все их встречи.
По щеке слеза. А ей всё равно.
Она сядет в свой чёрный Porsh и помчится по ночному городу...

А он ещё долго будет сидеть в этом баре. Курить сигареты...и пить виски...

P.S.: Вкусно тебе, детка?
Ты же её любил, любишь и будешь любить...