Смерть в одиночестве

Серая комната, выбиты стёкла,
Капает дождь за окном.
И штукатурка на стенах промокла,
Холод окутал весь дом.
Стены и пол уж прогнили от сырости,
Крысы притихли в углу.
Нет в этом доме: добра или милости…
Дом этот где-то в лесу.

Здесь и постель разукрашена плесенью,
Запах зловоний стоит.
Всё это страшной и жуткой смесью –
Только лишь смерть сулит.
Здесь на постели, старик умирающий,
Держит Икону в руках.
От лихорадки весь он пылающий,
С горечью на губах.

Тяжко дыханье, закрыты глаза,
Тело от судорог бьётся.
И по щеке напоследок слеза,
Боли, обиды прольётся.
Сколько детей в своей жизни взрастил?
Сколько добра он сделал?
Всё в этом мире и всем он простил,
Жизни свой путь проделал.

Но, вот лежит на постели один,
И он никому не нужен.
Дожил старик – до глубоких седин,
Но, никому, ничего не должен.
И в одиночестве, дряхлой рукой
Сжимая гнилую простынку.
Тихо прошепчет: - Боже, ты мой…
- Закончи, прошу, мою пытку.

Открыл он глаза, и взглянул на окно,
Вздох оборвался последний.
Он теперь там: далеко, далеко,
Теплом и любовью согретый!


P.S. В стихотворение положены реальные события.