только помни, что это не я пишу, но другой, тот, кто водит по белой глади моей рукой. их там много: один был старый, другой худой, третий с пейсами, был даже с бородой. сероглазая пишет редко, да рвёт гортань, а брюнетка по коже резала, точно сталь. они просят только времени и листа, было страшно вначале, потом понравилось им внимать. и теперь они говорят моим языком. белокурый мне рассказал, как убит был он, говорил, что он любит русь, что она ему - мать, но однажды всё же сумела его предать. бородатый пишет подолгу и с хрипотцой, я, по правде, почти что знаю его в лицо. кто-то пишет тихо, кто-то сойдя на крик, то строфой, то в строчку, там каждый имеет стиль, кто-то ёмок и точен, а кто-то разломан на белый стих, я уже совсем полюбила их. только имя им - легион. и летит, летит за строкой колокольный звон.
кто-то, но не я
© Copyright: Джоанна, 2010
Свидетельство о публикации №110040901773
Свидетельство о публикации №110040901773
Рецензии