Поэтам посвящаю...

Наверное мы что-то потеряли, небрежно бросили в бурлящий омут улиц,
А может быть совсем не находили, читая между строк священные скрижали.
В тисках судьбы сжимаясь спозаранку, глотком свободы не насытиться в цепях,
Но просто утонуть в своих страстях и душу вывернуть как майку на изнанку.

Конечн, можно быть медузой апатичной, на мир глядеть сквозь толстое стекло
И улыбаться, даже если не смешно, вдыхая смрадный аромат столичный.
Бродя впотьмах по каменному лесу, мы словно в жмурки заигравшиеся дети,
Хотим не ползать, а сидеть в карете, в объятиях сжимая не кресты, а настоящую принцессу.

Холодный ветер обжигает лица, а черный снег ложится на кровавое пятно.
Для многих остается лишь решение одно – в обитель смерти равнодушно удалиться.
А те, кто вновь пытаются найти, во тьму заблудших душах искру света,
Ее вшивают нитью рифмы в смысл куплета, и твердо знают направление пути.

Их взгляд блуждает по осколкам правды, среди безликих масок и цветных витрин,
Пустых голов и сгорбившихся спин, по каменным надгробиям ушедших слишком рано.
В теплицах счастья погасили свет, не каждому дано его узреть во тьме,
По горло не увязнув в собственном дерьме, и на вопросы все найти один ответ.

Наверное мы что-то позабыли, или не знали вовсе, да и не хотели знать,
Ведь каждому придется умирать, не ведая, в каком углу Земли его похоронили.
Рассвет улыбкою встречая, мы придаем палитре дня приветливый окрас
И повторяем это каждый раз, особенно когда котомка лет повисла за плечами.
 
Порой сознанием владеет чувство паранойи, сноп образов неясных затмевает взор.
Общественным реалиям наперекор средь смога городского ясно слышен запах хвои.
Кто знает, может вовсе нет нас с вами, и все, что есть вокруг – неясный сон бурундука.
Пока в кулак сжимается рука, нас не удержат в погребах с холодными стенами…