А мне все говорят, что это не любовь...

А мне все говорят,
Что это не любовь,
А лишь,весенняя
Влюбленность!
Но, почему в глазах,
Слезинки,вновь и вновь
И ждешь,надеешься
И веришь...Он придет...
И разве,это всего
Лишь навсего,влюбленность?
Какой тогда,должна быть,
Настоящая любовь?
Сказал один писатель,
Что любовь,как тот бандит,
Который между двух людей,
Из под земли
Внезапно вырастает
И им по головам,
Одновременно чем-то,
Ударяет.....
Или как молния,
Которая обоих
Сразу поражает!
Когда дар речи
Пропадает...
Когда уже не слышишь
Ничего, не понимаешь,
А только смотришь на него
И абсолютно ничего
Не сображаешь...
И лишь потом осознаешь,
Что на любовь такую
Охинею ты несешь...
И о своих словах,
Потом жалеешь...
Плачешь, ждешь...
И молния и ток и тот бандит,
Который, огрел обоих нас,
По голове, что до сих пор никак,
В  себя дорогу, не найти мне...
И это, говорят, всего лишь навсего,
Весенняя влюбленность!
А может, все-таки,
Нежданная, взаимная,ЛЮБОВЬ!