сальса

здесь на линии, что о судьбе, писано мелким почерком: "нет смысла верить",
а на линии жизни - короче: "нет смысла", на любви - совсем огрызочком: "нет".
ветер дует, сгребая в охапку и так же бросая в кого попало внутренние мои двери,
я дёргаю ручки, я вижу под каждой тонкую полосочку, я знаю, что там есть свет,
но двери молчат; я иду в темноте и тыкаюсь как телёночек, в стены лбом,
стены, вопреки всем архитектурным правилам, вырастают передо мной столбом.

я пыталась верить в гадания, магию, любовь, дружбу и даже почти в бога,
только это оказалось чем-то сказочным, из серии несбыточных мечт.
я шла вперёд в темноте, воображение посылало вспышки, казалось, лежит дорога;
сталось: то было лишь фантазус, и он немного снимал эльбрусы с моих плеч.
как же хочется, чтобы некоторые маленькие фразы, произведенные на свет кое-кем,
оказывались правдой или как минимум относились ко мне; лучше верить в такое, чем.

но по сути никто никогда тебе не расскажет, для чего ты здесь и нужна ли кому,
или есть, может, кто, кому нужно быть нужным тебе; это здесь почитают за детство.
и не скажешь ведь: нет, я выросла, только вокруг не выросло смыслов! ты им про Фому,
а они тебе - про другого. и трепещет всё естество, извергая в асфальт кокетство,
все неправды, предательства, сказанные в сердцах грубые словеса;
и ты думаешь: господи, если у тебя не хранится вальсов,
давай блюз на своих голубых томящихся небесах
или - совсем на крайняк - сальсу.

18.3.10