Инжир

Порой приходит время забыть об этой "не той суете". Забросить за плечо телефон и не помнить свое имя. Встречать новый день-час, глядя  вдаль на вечный поцелуй моря и неба цвета ванили. К морю. К морю… Туда, где соленая и пахнущая йодом вода ласкает маленькие скалки-рифы. Скалы отдают частичку ласки, укрывая от дневного зноя в своей тени морских обитателей.
 - «Эй, братец богомол, - много людей в этом году?»
 - «Все как обычно, сам знаешь»... - шуршит  крылышками мне в ответ.
 - «И ты здравствуй, милая цикада-певунья», - говорю ей взглядом.
Заваривать чай из можжевеловых веточек... Слушать глазами колыбельную прибоя. Смотреть всю ночь в небо - на далекие-близкие звезды. Днем ходить к роднику. Маленькая серебряная струйка воды змейкой ползет по серым камням. Сквозь сиреневый дымчатый воздух просматриваются сосны на склоне. Издалека они кажутся темно-зелеными мазками на пожелтевшем от времени склоне-холсте. Мое воображение – художник. Склон – холст. Краски – небо, море, сосны и скалы. На меня из-за ближнего мыса смотрит кошка-исполин. Навострила уши, выгнула спину и уже готова к гигантскому прыжку… В море. «До горизонта допрыгнешь?" - спрашивает сосед хамелеон. "Как? У него ведь нет начала, а у меня есть». Вечером есть вафельный торт. Отгонять духов-проказников дымом можжевельника. Думать о том, что будет завтра. «Думать!?. Ты не думай. Будь!» - велят камни-старожилы.