Всё чаще
Я забываюсь настоящим.
И рвётся
Через открытое окно
Погода,
Шершавый снег идёт полгода
И стынет
В бокале красное вино.
Послушай,
А может, влезем в чью-то душу?
От скуки
Открутим ржавые болты…
За что же
Мы так немыслимо похожи
Он тоже
Боится снов и темноты.
А если,
Накрывшись пледом в старом кресле,
Однажды
Я снова прошлым захлебнусь,
Тот третий
С душой, распахнутой на ветер
Напомнит,
Что я себе всего лишь снюсь.
Всё чаще Я забываюсь настоящим...
© Copyright: Поспелова Ирина, 2010
Свидетельство о публикации №110040802106
Свидетельство о публикации №110040802106
Рецензии