Брошенка

хрустнет пальцами траурно женщина,
не красавица. скромно одетая, простоволосая
экономит на фильтре. и курит свои папиросы,
сверлит лоб как сверчок неудобными очень вопросами-
что ты сделал?зачем ты опять меня бросил?
 
словно в двери глухой ищет скважину ржавого ключика
и царапает руки и кусает до крови упрямо  губу.
что ты ждал столько лет?какого особого случая?
а мужчина молчит. только ветер в трубе- бу-бу-бу

он беспомощно- груб. озирается волком затравленным
тридесятую седмицу до упора прожитого дня
а в глазах  его  мёртвые камни на лужи  расплавлены
он уйдёт. а за ним по цепочки уйдут и друзья.

и лепечет он гнусные в силе своей оправдания,
к слову слово присОвокупляя..громоздя ложь на ложь
и прощается тихо с любимым   как лебёдушка  насмерть  ранена
не осталось ни сил ни  времени только ломаный грош

хлопнет дверь. солнце кончится  траурным  вечером.
привкус мерзкий навязчивый  в обожженном прощанием рту
только боль завывает и кипение сердца бесчеловечное
так и будет теперь до кончины...ей одной обмирать на ветру.