Бумага

Прокуренный воздух - остаток вчерашнего дня,
На донце бокала остался коньяк несогретым
Огонь зажигалки блеснул как в темнице свеча,
Оставив весь мир на мгновенье совершенно раздетым.

Я воздух втяну, полный чьих то чужих голосов,
В них тысячи мыслех всех тех, кто вчера со мной прожил,
Я слышу их речи невнятно, без смысла и слов,
Я слышу их мысли, хотя я их слышать не должен.

И я понимаю,  что воздух наполнен смолой,
Горелой пластмассой, и тем, что в него напихали,
В стакане коньяк оказался из крана водой,
А все остальное потом уже дорисовали.

Весь мир на бумаге, дрожит карандашная вязь,
И лист кем-то скомкан, да ластик прошелся местами
И лижет огонь его медленно страстно и всласть,
Сжигая его постепенно частями, частями...

Останется пепел, развеянный ветром со звезд
И мне не удастся последний разок затянуться,
И я, беглый стражник, оставлю разрушенный пост,
И первый раз в жизни сумею весне улыбнуться.