полу-вероятность

Пусть не учил меня никто
         писать стихи как это надо.
Ведь жизнь - наградой мне дана,
         пишу на слух воспринимая!
И песен петь я не могу,
         пытаюсь, кое-кто доволен.
Я точно знаю то, о чём пишу,
         и сердцем принимаю боль -
Сокрытую в стихотворении.
         И теперь подожду  умирать.
Хотя приготовлена  песня прощальная,
         стихи мне, словно сладостный обман.
Дурманят голову и в рифму облекают строки,
         и мысли будто мотыльки летят на свет,
Под абажуром бьются о бумагу.
         Грубым жестом, неинтеллигентная рука
На тетрадном , простом листочке,
         вырисовывает душещипательную главу:
Журавлиная стая  растворяется в длинной строчке;
         дождь стучит по железной скобе,
а на тронутой рябью воде,
         возникают как кольца  кружочки...
И  становится очень тепло на душе,
         в никуда убегать неохота,
Только если с тобой? Убежим мы сегодня в полночь,
         бросим молча тела в траву,
Во влажную простынь тумана  одевшись,
         вспомним молодость - рано ушедшую,
Запах сена нетронутого дождём,
         поцелуи, давно растворившие в вечности.
И всё то, что с тобой удержать не смогли,
         по чужой и по нашей виновности.
Но у человеческого горя свой закон -
         не излечишь замерзшего дерева.
Душу человеческую отогреешь и спасёшь.
         Поздно?! Совестью не криви!
Важно утром успеть застать
         в расцветающем небе гаснущие звезды!
Надо верить в СВОЮ ЛЮБОВЬ -
         для счастья страниц хватает.
Будем продолжать любить,
         в копнах скошенной травы
Истину... ромашки нам расскажут!