Возвратясь на исконную родину,
В земли прадеда, деда, отца,
Куст безумно душистой смородины
Посажу сперва у крыльца.
Этот запах напомнит мне детство,
Грусть дурманом овеет слегка,
Оживут вновь со мной по соседству
Поле, ягоды, лес, облака...
Глянь! Облака, как белые мыши,
От рыжего солнечного кота
По небу бегут. Я взбираюсь на крышу:
Боже! Какая вокруг красота!
Все живописно, необозримо,
Даль глубока и чиста…
В ней, воплощенный неуловимо,
Чудится образ Христа.
Вон, на холме, зеленый беретик
Роще юной одет,
А в огороде распят, как еретик,
Старый отцовский жакет.
Там, за рекой, где покосы медвяны,
Ржи золотой отлив
Слепит глаза и делает пьяным
Ветра случайный порыв.
Все здесь родимо, свято и мило.
И, отбиваясь от мух,
Вдаль я гляжу, где рождается сила,
Суть православия дух.
Малая родина
© Copyright: Апрель 23, 2010
Свидетельство о публикации №110040706909
Свидетельство о публикации №110040706909
Рецензии