Владимиру Высоцкому

Володя Высоцкий, как жаль, что тебе не поётся.
Твой голос охрипший умолк - и уже навсегда.
За каждую песню не раз приходилось бороться,
Но это, Володя, любого поэта беда.

Не чтил никогда ни хвалебных бравад, ни посулов...
Однажды забил из расщелины горный родник
И чистой водою наполнил колодцы аулов,
И с песнями к людям спешил тот родник напрямик.

Спешил, торопился наполнить российскую душу
Заветной отвагой отчаянных песен своих,
Но путь всякий раз, всякий час преграждали на суше
Гранитные скалы - пока тот ручей не затих.

Но дух захватило от слов неоконченной песни...
Володя, Володька, зачем ты её не допел?
Душа молодая спешила к седым поднебесьям -
Мужая в скитаньях, себе разыскала предел.

Любыми запретами песню твою не задушишь,
Лохматые кудри нельзя причесать "на пробор".
Куплетами запросто мог выворачивать душу,
Недаром не смолкнет гитары твоей перебор.

За каждую песню не зря приходилось бороться,
Твой голос охрипший умолк, но остались слова...
Володя Высоцкий, как жаль, что тебе не поётся,
Как жаль, что поникла святая твоя голова.