На маленьком пруду
Сорвал с груди рубашку,
Но в воду не зайду:
Смотрю всё на ромашку.
Она себе растёт
Под тихим тёплым небом
И от судьбы не ждёт,
Чтоб стать важнее хлеба.
Ах, люди, Боже мой,
Такие же ромашки.
Да только не у всех
Вот так чисты рубашки.
С ромашками растём,
Парим, горим, мечтаем,
Потом во тьму уйдём,
До срока отцветая.
Навряд ли сможем там
Друг другу улыбаться,
Смотреть в глаза цветам
И в губы целоваться.
Ромашка
© Copyright: Александр Михайлович Комаров, 2010
Свидетельство о публикации №110040704236
Свидетельство о публикации №110040704236
Рецензии