Икона

                Всё также войны бьют планету.
                Всё также бедствуют умы.
                Но вот зашёл на эль к поэту
                Дух Света, Повелитель Тьмы.

Посты. Молитвы. Дивный вечер.
Раскинул покрова закат.
И так мучительно бессветел
Тот, Кто над алтарём распят.
Крадутся тени со свечами
Хлебнуть негибнущей крови
К закрытой в потускневшей раме
Раз воплотившейся любви.
Уже давно не веря в счастье,
Забыв, что ночью можно спать,
Забился в келью старый мастер,
Устав иконы рисовать.
Разлито масло, меж холстами –
Страницы книг, листы имён,
И многоцветными перстами
Бессонье теребит сквозь сон.
Единым сполохом решенье –
Свеча рождает в келье ад.
И близко чёрное забвенье.
Святые образы горят.
В сиянье солнечного трона
Пред стариком предстал в тиши
Отвергший-Волю-Небосклона,
Что жизнь спасти его решил.
Монахи месяцами чудо
Несли во все концы земли:
«Спасённый силой ниоткуда,
На месте кельи лишь угли!»
Святым прослыл великий мастер.
И вновь за масло и писать,
Забыв про призрачное счастье,
В могиле погребённым спать,
Работал ночью над иконой
Одной до гробовой доски,
И светом солнечного трона
Зажёг  летящие мазки.
Лучи и крылья. Бледность лика.
Корона пламени. Глаза…
Заката меркнущие блики.
Кнутами молнии гроза.
Он многое отдал иконе,
Что забрала остаток сил.
И споры были в Церкви лоне,
Кого святой изобразил.
Но распри стихли. Время лечит,
Рисуя явь на новый лад.
Посты. Молитвы. Дивный вечер.
Раскинул покрова закат.
Блестит икона как комета,
Пронзая полог темноты.
И кто заметит в Лике Света
Тьмой заострённые черты?

25.09.06