Молодуха

Молодуха детей нарожала -
четверых - через год - мал мала.
С "перспективным" другим вдруг сбежала:
малышей с их отцом предала...
Он не молод - уже сорок с гаком,
ну а ей двадцать с чем-то всего.
Всё красотку искал... И расплата,
Не замедлив, настигла его.

Тяжело промелькнули два года...
Не женился - живёт для детей:
нянчит, кормит, стирает... Невзгоды
сыплют с неба, жгут хлеще страстей.
Как обычно, все детки болеют:
то - один, то - другой, нет конца.
Коль не он, кто же их пожалеет?
Кто ж заменит родного отца?
На работе его сократили:
разве нужен работник такой?
Нищета, словно липкая тина,
всех опутав, давила тоской...

 - Пап, скажи, ну а где наша мама?
Неужели она умерла?!
 - Нет, цыплёнок, - он шепчет упрямо, -
нет, родной, ваша мама жива.
 - Папа, мама нас больше не любит? -
Почему долго к нам не идёт?
 - Что ты, милый! Бог нас не осудит
и вернёт скоро маму, вернёт!
Тут "ура" закричали детишки -
старший малый - такой егоза!
 - Ну, пошли - почитаю вам книжку! -
Меж ресниц нарастала слеза...