Это проще двух пальцев в черную вену,
Волосы-путаны, упругий комок,
Моего сердца холодные клеммы,
Согрел твоих мыслей серый поток.
Это таинственней, чем синие стены,
И фиолетово-алый закат поутру,
А безнадежная моя теорема,
Узнает свой страх по гнилому нутру.
Это глаза из под неба зависли,
В ржавой улыбке унизился рот,
Но внеземные провидцы-радисты,
По голове нанесли апперкот.
Это наивность в предплечьях сутулых,
Из-под кистей завивается плод,
И на весенних обманчивых скулах,
Кто-то повесил жизнь за живот.
Это как смерть - раз и готово,
Ты представляешь, что мотылек,
На пламя летит снова и снова,
Он обречен на этот глоток.
Это когда сжимая надбровья,
Ты понимаешь - сейчас для тебя,
Здесь не придумали места спокойней,
Чем внутрикарманная его пустота.
О любви
© Copyright: Галина Молчанова, 2010
Свидетельство о публикации №110040608979
Свидетельство о публикации №110040608979
Рецензии