Уже не клинит, не приводит в шок.
Скоро ты, дружок,
Как постный хлебушек, зачерствеешь;
Запишешься на встречи в «Одиночества кружок»
И врядли когда-нибудь уже поверишь.
Согреешь себя ты тоже врядли…
Да, тёплая весна… да, знойное лето…
Это солнце не разогреет кровь ни капли;
Больше нет порыва быть раздетым.
Ты – это Я; Я – это Тот,
Который себя опровергает,
Который сам себе извечно лжёт,
Который мало что меняет.
Я приобретаю потерями,
Но их на столько много… Заебало!..
В той и в той, и в какой то ещё потяряный.
Уже не клинит. Просто ЗАЕБАЛО…
Уже не клинит
© Copyright: Юрий Пустяковый, 2010
Свидетельство о публикации №110040604109
Свидетельство о публикации №110040604109
Рецензии
