Он что-то шепчет, нежно гладит волосы,
А ты всё время смотришь на часы,
Привычно разделяешь жизнь на полосы:
От белой и до чёрной полосы.
Он понимает, трудно так бессмысленно
Встречаться и напрасно чуда ждать;
А ты его опять прощаешь мысленно
И отпускаешь к ней его опять.
Три года длится это представление,
И презираешь ты его, любя,
Среди подруг давно бытует мнение,
Что сделал приворот он на тебя.
И снова после встречи ночь холодная
Увидит тень сквозь шторы на окне;
И плачешь ты, шальная и свободная,
Что он ушёл... ушёл к своей жене...
Он ушёл
© Copyright: Ирина Лазданс 3, 2010
Свидетельство о публикации №110040601117
Свидетельство о публикации №110040601117
Рецензии