Не много проку

На память народ слаб


Душили ль его страсти
и застил ли свет прах?
Он жаждал одной власти
и мучал его страх.
Боялся он всех разом
и в ужас ввергал всех.
И чёрный его разум
зловещий рождал смех.
Под вопли: «Держи вора!»
гремел воровской шквал.
Убила его свора,
которую он жрал.
Жестокий вожак стаи
и жалкий её раб.
Его обелять стали,
на память народ слаб...



Александру Кожейкину на «Память бывает свирепа»
http://stihi.ru/2010/04/01/2436



Снимается кино


Вдоль, поперёк ли, вовсе без течения,
итог один, иного не дано.
У каждого своё предназначение.
Втекает день в восточное окно,
включает суету.  Мотор!  Кино!

Жаль, плёнка коротка и перекручена,
повторных дублей вовсе не дано.
Но братия актёрская приучена
по одному позировать и скученно.
Гудит мотор.  Снимается кино...



Людмиле Шарга на «Для чего мы приходим на землю»
http://stihi.ru/2009/08/21/3934



А есть ли он, покой?


Раскаяние в чёрствости и путь,
не ведающий точки завершенья.
Лишь неизбывность вместо утешенья,
неутолённость – тень умалишенья.
Так хочется забыться и уснуть,

но не дано.  Тяжёлая вина –
презрения к страданию.  Веками
раскаянье терзает каблуками
земную твердь.  Дрожащими руками
налить себе забвения – вина,

пить и не ведать хмеля.  День деньской
за ночью ночь, без права на прощенье.
С неизгладимым шрамом прегрешенья,
петлять на рубеже умалишенья,
ища покоя.  Есть ли он, покой?..


Людмиле Шарга на «Молитва Агасфера»
http://stihi.ru/2008/10/07/3554



Загадка


На перекрёстке грёз и были
рассвет.  Туман и тишина.
В пути, в растущий список «Были»,
уходят те, кого любили
и любим.  Эта сторона

без них иная.  Время длится,
оно – хозяин.  Гости – мы.
А память – полунебылица.
Но, всё же, голоса и лица
берём назад у царства тьмы,

стараемся продлить общенье
и удаётся иногда.
Наощупь, через сновиденья,
идём, исполнены сомненья
к загадке слова «Навсегда»...


Руте Марьяш на «***»
http://stihi.ru/2010/04/04/3738



Жаль


Вот подлетает к виражу
судьбы, Беда – моя попутка.
А я отчаянье держу
в сосуде хрупкого рассудка,
чтоб этот яд не расплескать.
В который раз не сон, а явь.
Ни посуху, ни влёт, ни вплавь
не избежать.  Моя тетрадь

хранит набор летучих строк,
в которых прятался от рока.
Но, где уж там?!  Весь труд не впрок,
от творчества немного прока.
Но без него – пиши – «Пропал!»
На это не имею права.
Душа – эмоциям оправа,
жаль, сил запас ничтожно мал...