Тешит холя бороды
мужа праведного чувства –
не цирюльника труды,
а волшебное искусство.
Чую запах той овцы,
что с утра дехкане жарят,
слышу ст;да бубенцы,
перекличку на базаре.
Предвкушаю, как мешок
я гостинцами наполню,
как тугой мой кошелёк
все желания исполнит.
Загорланит муэдзин
на высоком минарете,
и согнутся сотни спин
в недостроенной мечети.
Пот струится по щеке
от полуденного зноя.
Пусть – в студёном ручейке
я лицо своё омою.
Тешит холя бороды...
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110040500074
Свидетельство о публикации №110040500074
Рецензии