Кувшин. ис По ведь

    Мне от рождения был влит
Кувшин с мениском чистой страсти.
   Но Бог меня на мрамор плит
   Полстрасти вылить угораздил.

  С годами сделалась ничьей смерть.
     Пересмотрев десятки версий,
     Тогда я опрокинул четверть
      На жаром дышащие перси.

   Не лучшая из партий - ведом
    Диагноз ваш мне, гастрономы.
    Но ведьма-бабушка с букетом
       Всё рассудила по-иному.

    И кончилось совсем нелепо:
     Как в прозе атеиста Сартра,
      Те перси повалились с неба
     Шарами с гелием назавтра.

     Ещё одна с глазами лани
    Невинно и по-детски смело,
   Как Ланева, кувшин поранив,
   Всё испила в нём до предела.

      И я готов был. Ко всему.
  Мой разум закружился вьюжась...
    ВДРУГ, непонятная уму,
  Ворвалась вихрем ты в мою жизнь!

    Скелету стала точно кальций.
    Всю знаю, мнится, и - пора...
   ВДРУГ вижу шишечку на пальце –
    И ты - иная, чем вчера.

    Как быстро слепнущий циклоп,
   Тебя лишь вижу меж телами...
 
   На твой лохмато-нежный лоб
    Я лью последнее, но пламя.

                5.04.10