Мечта

Кто пишет о Родине, кто о земле,
А я пишу, Милая Женщина, лишь о тебе:
Какая ты красивая, какая ты трудолюбивая,
Какая терпеливая и в горе, и в беде.
За это низко кланяюсь я, Женщина, тебе!
Ты на работе быстрая, с подругами ты искренна,
И несмотря на то, что у тебя жестокая судьба,
Есть у тебя красивая, не осуществимая мечта.
Детей ты ласкаешь и мужа ублажаешь,
А он еще куражится и смотрит свысока,
И нагло говорит: ну до чего же ты глупа.
А он считает глупостью и ласку, и добро,
Да потому что ему в жизни легко и всё равно.
По дому бегаешь, как заведённая, всё у тебя горит,
А он, придя домой, не замечает, всё ворчит.
Ты кормишь ужином, укладваешь всех спать,
И некогда тебе, моя хорошая, пойти гулять.
Имеешь преимущество, когда ложишься спать,
Расслабившись, ты начинаешь мечтать.
Мечты твои хорошие: о детях, жизни, о судьбе,
Что дети уже взрослые и муж добр, ласков к тебе.
И засыпаешь удовлетворённая, малое дитя,
Не можешь ты понять, что это лишь мечта.