Я — бездомный юродивый у твоих колен,
Не прошу подачек, не вою, не умоляю.
Это синее небо горе мое умаляет,
И косится хребтом, будто имеет крен.
Я — бездомный дух твой. Прах обратился в тлен.
Нас, таких бездомных и сирых, просто тьма.
Кто-то бросил, кто-то ушел или просто умер.
Наши кожа, руки, глаза — будто вовсе тюрьма;
Нам осталось из поговорки — только сума.
Наша бедность теперь в душе, и она — без дна.
Что молиться теперь, когда уже нету толка?
Человек — что стекло, попробуй тут сбереги.
Ты беги, моя радость, пока есть куда, беги.
Наши жизни, как зерна, размалывает кофемолка,
Стереги ты ее, или не стереги.
25.03.2010
Послесловие
© Copyright: Ксения Хорт, 2010
Свидетельство о публикации №110040502133
Свидетельство о публикации №110040502133
Рецензии
из Ваших мне, наверное, это больше всех по душе. "умоляю-умаляет", "прах обратился в тлен", "человек - что стекло".
Бывает же такая сила...
Лунь Седой 19.05.2010 10:30 • Заявить о нарушении
Бывает же такая сила...
Лунь Седой 19.05.2010 10:30 • Заявить о нарушении
Спасибо. это о наболевшем. по сути, скорее эпитафия
Ксения Хорт 20.05.2010 17:57 Заявить о нарушении
Ксения Хорт 20.05.2010 17:57 Заявить о нарушении
Мне кажется, тут мало что коснулось смерти, и даже наоборот - с тленом.
Лунь Седой 20.05.2010 19:48 Заявить о нарушении
Лунь Седой 20.05.2010 19:48 Заявить о нарушении
само стихотворение написано на смерть близкого человека, который разбился.
Ксения Хорт 21.05.2010 17:21 Заявить о нарушении
Ксения Хорт 21.05.2010 17:21 Заявить о нарушении