Крылатая

Не отыскать ни рифму, ни слова
Не отыскать волнующего лада
Не разбудить уснувшую едва
Мою крылатую … а надо … надо…

Не греет сердце звонкая струна,
И не кончается убийственная осень,
Не просыпается крылатая, она
Не ждет ответов и не ждет вопросов…

Она, сомненья бренные сложив
С себя как крест, как камень… как надежду…
Забылась сном… но я все еще жив…
А значит и она жива, как прежде…

Да только мне не ведомы пути,
Где не остыл след караванов дремных,
С которыми сподручнее идти
И мерить небо взглядом добрым, томным.

Да только мне не ведомы миры,
Где  зыбкая реальность принимает
Тебя не пленницей, но гостьей и в шатры
Своей весны на вечность приглашает.

И мне знаком сей искус. Да, знаком.
Пускай лишь по обрывкам снов, иллюзий,
Но сам тогда вселенными влеком
Мечом тщеты разбил влечений узел…

И кто теперь я? Где теперь я? Кем
Я был бы, дав крылам своим свободу?
И что б тогда я говорил иль был бы нем?
И чем бы пьян был – пил вино иль воду?

Слегка устал… но только лишь слегка…
И все ж уснул крыла твои лаская…
Так пусть же будет высока и далека…
Твоя стезя. Навеки отпускаю…