Художник

За каменными сводами,
Где звук, как будто взрыв,
Где стены - сырость с водами
Ты долго, долго жил...

Прощающий злословия
И хрупкий, будто снег...
Ты плюнул на условия:
«Я жив! Я – человек!..»

И не было в нем гордости
Была одна душа...
Ты жил в монашей строгости
Беспечно, не спеша...

Прокопченный и радостный,
С каминною золой
На полах брюк. «Ты гадостный!» -
Кричали. Шел домой...

Спешил, бежал, не видящий
Вокруг себя людей,
И дворник вновь обидевший,
Кричал тебе: «Быстрей!»

А дома снова с сыростью
Но с красками, холстом
Ты белой, плотной известью
Дышал здесь день за днем...

Но из под рук испачканных,
Как будто бисер плел,
Слетали краски пачками,
Как караваны пчел...

И ты, как зачарованный
Следил: «А что потом?..»
И краской околдованный,
Склонялся над холстом...

Неуловимым образом
Рождался здесь портрет
И блики, губы, волосы
Шептали свой привет...

Когда с последней каплею
Смахнувши пот с лица
Ты улыбался радостно,
Она к тебе пришла...

Присела рядом, с нежностью
Окинула портрет...
И очень хрупко, бережно
Поправила берет...

Волос манящих запахом,
Вдруг вспыхнула волна
И шарф с узором батика
Рукою отвела...

И вечером, украдкою,
Смотрел ты на нее...
Она была загадкою,
Ты разгадал её...

23-25.09.2009 г. 22:55