Словно вены, перережу провода,
да задвину на дверях большой засов,
а от мира отделяет лишь стена,
где-то есть же сказка тёмная лесов.
Где-то есть возможность жизни без вранья,
где-то есть, пожалуй, искренность и свет;
и кошмарами жизнь прошлая твоя
не стремится из полуночи в рассвет.
Смысл имеет мёртвый пластик-телефон
только в прошлом - было там, с кем говорить,
перечёркнут мир, испачкан он углём,
остаётся только ночь нам сторожить.
И не будет уж покоя никогда,
вечно тянем мы канат: ну, кто кого?
Литры слёз, немая боль, в крови стена -
не изчезнет это вдруг... ну, ничего.
Привыкают, верно, люди ко всему,
и похуже ведь могла сложиться жизнь,
только мазать кровью новую весну
так не хочется... уйди... не появись...
Опять...
© Copyright: Александра Соколенко, 2010
Свидетельство о публикации №110040302301
Свидетельство о публикации №110040302301
Рецензии