Встаёт рассвет, горланят петухи,
о том, что утро наступило в мире.
а я сижу, в остынувшей квартире,
Пишу тебе, любимая, стихи.
Прости , любовь, смешного чудака,
на склоне лет придумавшего это.
наверное, у каждого поэта.
Рождается о красоте строка.
Рассвет
© Copyright: Борис Опескин, 2010
Свидетельство о публикации №110040302070
Свидетельство о публикации №110040302070
Рецензии
