Спускается ночь

Спускается ночь.
"Струна", что в душе
- тоньше волоса,
вновь оживает.
Ей нет ещё имени.
Она безымянна пока.
Назвать её как?
Никто не рискует, не знает.
"Душевным Покоем"? "Познаньем", шалящим слегка?

А, может быть, – "Радостью"? Или – "Глубокой Печалью"?
Что поры Сознанья
взрывают, в ночи', изнутри?
"Фантазией робкой"?
Манящей "Неведомой Далью"?
Что птицей волшебной
над Воображеньем парит?

Я лампу гашу.
И ночь потихоньку светлеет.
И темень съедает,
Луны отражаемый свет.
Подсвеченный сумрак прозрачный, незримо, теплеет.
И Время, как будто,
совсем замедляет свой бег...

Налёт тишины
дарит шорох ветвей за окном.
Что странно совпал
с чуть заметными вспышками звёзд.
Едва уловимо
сопит в тишине старый дом.
И первый узор на стекло
бросил кистью
Маэстро-Мороз.

Один я - в тиши'...
Но, стоит зажечь снова лампу
и взять карандаш,
на столе развернув свой блокнот,
как лист превращается в сцену,
с лучами цветными от рампы,
где мир необъятный
своими страстями живёт!

Из тёмной квартиры
в любую я даль улетаю!
Общаюсь с любым,
из огромного Мира, людей!
Кого-то к себе,
от души, «на чаёк» приглашаю.
Делясь по дороге
Осознанной Сутью Вещей…

Заря в эту ночь
полыхнёт, как всегда, неизбежно.
Она уже чуть
приоткрыла рассвета  полОг.
Край неба едва золотым освещается нежно.
И день очень робко,
вдали преступает порог...