Стою на балюстраде и молчу.
Я не дышу. К чему стремлюсь – не знаю,
Но дайте голос – я им прокричу
За грани вечности о том, что умираю.
Что умираю без весны в душе,
Что разрываюсь незаметным плачем,
Что засыпаю в час, когда ясны уже
Все перспективы боя наудачу.
О недозволенном ни слова – ерунда,
За мной сама собой летит молва,
Я побеждаю, даже не сражаясь,
И потому победа – это малость.
И потому не знаю я вины
За поведение на поле битвы,
И потому ведут мои пути
Куда-то вдаль, подальше от молитвы.
И кто-то скажет за спиной: «Зачем?»
Я не отвечу – не привык смеяться.
Надену шапку, в руки жезл возьму,
С которым не посмею попрощаться.
За этот жест волнительной стрелой
Меня пронзят, как ветер молодой,
Слепой и нищий – истина и время.
Иерофант
© Copyright: Дант Лаорти, 2010
Свидетельство о публикации №110040208311
Свидетельство о публикации №110040208311
Рецензии