Борису Пастернаку

Желтый. Желтее чем лунный знак,
и благороднее, чем благородный,
на кладбище стоит пастернак –
не Борис Леонидович – огородный...



* * *

...И эти пальцы-пауки
зашевелились: сети,
сети плетут.
И греют две руки –
две удивительные – эти.

Играть на дудочке,
играть –
сороконожкой мчать по трости.
Ни жить,
         ни лгать:
                не умирать –
расти.
Ходить друг к другу в гости.
Опал,
        стекло,
                вода,
душа...
Мир искажен, и он безумен.
Брось мне, потрогать этот шар,
в котором: Пушкин,
                Чехов,
                Бунин...
А эти пальцы-пауки,
враждуя, дерзки и едины,
когда вплетаются в стихи –
из воздуха, из паутины.

Театр кукол.
Я и Вы –
Болтливый мим,
незримый зритель,
и руки пальцами травы
нас тянут из земли – на нитях…

Душа – исписанная в прах.
Владел: огнем, мечом и горном.
Остался с дудочкой в руках –
прекрасно,
           честно
                и позорно.