Проза жизни

Повествование сие обречено
На скучную, скупую прозу жизни.
И не взлететь мне, - мне не хватит духа
(по крайней мере, в данную минуту).
А, в прочем, нужно ли взлетать мне выше Солнца?
На сей вопрос, кто сможет мне ответить?

Так, проза жизни – всё печально и старо,
Всё то же воровство и зло над нами,
Вокруг распутство, ложь и безрассудство.
Как будто бы и не было Голгофы.
Цинизм, увы, всегда в почёте на земле был:
Дорога эта не верней, но проще.

Ну, ладно, будет о глобальном, к чёрту всё!
Мне бы в своём хаосе разобраться…
Я молод и здоров,- и, слава Богу!
И этим, без сомнений, я доволен.
Но молодость на миг, и навсегда ль здоровье?
От силы лет на тридцать, может сорок.

И эта мысль мне не даёт покоя… Где?
Какой мне путь избрать, чего бояться?
На что я трачу время и здоровье?
И, коль живу, кому это угодно?
Когда пора придёт, хочу без угрызений
Уйти я прочь в иное измерение.

Я знаю, всем нам будет по заслугам.
По вере ли воздастся, я не знаю.
Да и не знаю, верю ль я, - пока ищу.
А как найду, я буду знать?
                А верить?

                04.07.98г.