Весны полоумный заложник,
Умерь свой взрывной аппетит.
И что перепутал художник -
Смешалось, концов не найти.
Он, брови кустистые хмуря,
Развёл акварель чехарды.
Резвится что малая буря
В стакане отнюдь не воды.
В безумствах отчаянных, коих
С избытком уже на двоих,
Он должен спасти нас обоих,
Беспутных, от нас же самих.
Заставить сидящих на банке,
Задуматься, кто мы и где?
Нам пофиг, родная, мы в танке.
И след от него по Фонтанке
Кругами идёт по воде.
художник
© Copyright: Сергей Фаттахов, 2010
Свидетельство о публикации №110040207175
Свидетельство о публикации №110040207175
Рецензии