***
Не отправляются электронкой, не кладутся в почтовые ящики.
Ождут, лёжа тихо в столе в своем верхнем ящике,
пока их прочитает тот, кому они были обещаны.
Их не ждут ни на одном творческом вечере,
они не шепчут моим голосом в чьем-то плеере,
они сводят с ума и так усталые плечи.
И от них хоть немного, - но становится легче.
Банальные рифмы крика души усталой
уже не слышны, тихие, под одеялом.
И уже успокоилась и всё написала.
Только вот через полчаса - опять всё сначала.
Длинные поэмы на трети тетрадей - скомканы.
Невозможно смотреть - в горле ком стоит.
А они всё безостановочно пишутся.
Руки никак не остановятся, и еле дышится.
Вот такие, Вика, стихи от пустоты души.
Не исправиться. Как не пиши.
Свидетельство о публикации №110040200385