Вот если б не было войны

На  чердаке   заброшенного дома
Комод  Бывалый, в серой паутине,
В  себе  шкатулку  деревянную  хранит:
Когда-то  крышку  украшал  резной  орнамент,
От старости потрескалась эмаль на ней ...

Внутри лежат там ровной стопочкой,
Тесьмою красной, перевязанные письма
И фотоснимки  временем отмеченные,
В платочке  с  аккуратной  вышивкой -
Иконка, прядь волос пшеничных ...

Еще, там есть листка два пожелтевших,
Чернила  выцвели  совсем на них ...
Одно - красивым, ровным почерком
Письмо на фронт написанное было,
Но  адресату, так и не отправлено оно...

...Приветствие: любимый, мой родной...
И беспокойство  в  первых  же  строках
О  том,  что  писем очень  нет  давно
И как надежда ...может с почтой что?
Потом  рассказ  о  жизни в тыле

И о дежурствах  в госпитале по ночам...
У нас паек:  есть  хлеб и сахар!
 Да  много  ли  мне  надо, милый мой?
Ты  не  волнуйся: все смогу, все  выдержу -
Мне б только знать, что ты живой!

Второй  листок, когда-то   видно  смят  был,
От  неожиданности,   не  желая   верить,
В  жестокость слов написанных и их нелепость...
 Скупые  строки  похоронки  сообщали,
Что  гвардии майор...погиб под Сталинградом...

...А  за  окном  - опять  весна  бушует,
Смеются   чьи-то  дети  во  дворе...
На  чердаке  заброшенного дома
Комод  Бывалый  помнит  обо всем:
О том,  как  здесь, зимой холодной,
Надежда  в сорок  третьем угасала,
О том,  как до последнего она мечтала:
"Вот если б...не было...войны..."