Контактные не контачат,
Когда уже слишком больно,
И придают только самые близкие:первые,любимые.
Телефон молчит.
Я понимаю,что вы все лживые.
Стены мои молчаливые выносят любые истерики.
Тошно от того,что ревнивые, руки мои, путаются в чужих волосах,
А душат вас при каждом удобном случае.
Ищут что-то родное в глазах.
Цинизма нет придела разумного,
Продано слишком много за гроши,
Ведь когда ты отдашь сердце его пробивают ломом,
Травят мором.
Нет,ты не спиши и не ищи указов.
Мне так бездушно в мире дорогом.
Я принимаю яд,
И без завозов, пишу тебе о городе родном.
Ты не придешь ко мне,я точно знаю.
И нет причин мне дальше рисовать.
Дерьмовых красок кончился ассортимент.
Зачем искать момент чтобы страдать?
Контактные не контачат,
Когда я убиваю сому себя ножом,
От писем прошенных,
Что душу мне повыбивали.
Это эра прошенных.
эра прошенных
© Copyright: Мистика Тьма, 2010
Свидетельство о публикации №110040105150
Свидетельство о публикации №110040105150
Рецензии