Остатки страха сжав в кулаке,
Отчаянно кричу в темноту,
Покажи же свою красоту!?
И молча эхо умирет вдалеке.
Ах, Лиса хитра, притаилась
И поджидает тихо где-то,
Зачем тогда вообще явилась?
И тишина, и снова нет ответа.
Мое это дело, когда и как,
Ты ничего не решаешь, слышишь?!
В ответ на меня уставился мрак,
Казалось, стало еще тише.
Итог один – Она придет.
Где и когда – решаем не мы,
Но всех однажды это ждет –
Земли неровные холмы…
MASTA, 2008
Смерть
© Copyright: Александр Михайлович Костылев, 2010
Свидетельство о публикации №110040100271
Свидетельство о публикации №110040100271
Рецензии