Строфы апрельскому снегу

Я почти перестал верить огням
на улицах тесных чувств.
Настала пора узнать какова
Эта весна на вкус.

Теперь я желаю услышать джаз
лирических мыслей и слов,
летящих с деревьев вороньих кар – кар
и ветра, что лупит в лицо.

Я знаю, что совсем одичал,
вращаясь в вашем кругу
карманных пород и сладких снов,
но больше так уже не смогу.

Мне снилось, что я повешенным был
на яблоне в райском саду,
и бог поменять предложил
свой трон на мою петлю.

И что с того, что не знаю слов,
торжественных или простых,
я ведь вообще говорить не хочу,
все это мой язык

И вот она жизнь! — Как мокрый снег,
летит и летит себе вниз,
и тает в руках и на коже лиц,
и на чёрной коже земли.

Припадаю к ногам твоим, Дикость!
И Бред растянет в улыбке рот.
Сколько песен придется спеть,
сколько рука моя струн порвет!

Превращаюсь в точку. Иль нет, в зрачок
бездонных карих глаз,
и вижу в фокусе – детский страх
на фоне бездарных фраз.

Ветер. Нескромность небес И снег
мокрый, как две слезы,
по нежной щеке жестяных крыш
в утробу ползет водосточной трубы.

Вода. Ее состояние — ручей.
Холодный такой, но живой.
Апрельский снег исчезает в нем,
Последний этой весной.