Будет некогда день...

 Будет некогда день
                и погибнет священная Троя.
 Затенится плетень.
                Желтизною брусчатку накроет.
 Будут есть «эскимо»
                проходящие с электрички,
 пробираясь за мост,
                в амарантах и астрах, тепличный
 мир за солнцеворот
                отстранив, за костры и за ёлки.
 Мелкий дождь проползёт,
                стеклотарой наполнив кошёлки.
 Под Ротондой оркестр
                риорит звуковые зигзаги
 будет парно вести,
                тихо шаркать по жёлтой бумаге.
 Непочтительный сын,
                заслонившись дождём и цинизмом,
 будет сеять часы
                и желанья на чьи-то капризы…

 Брось свой Парос крутой
                (как хребтина осла)  и смоковниц
 сон над бухтой, потом,
                опершись на копьё, пей…*  Морковный
 сок проступит сквозь ткань,
                где припомнилась старость разрывов…
 Наша Тмутаракань
                любит пафос с козлиною гривой**.

 Грустной сказкой сквозь лень
                безголовый цейтнот проползает.
 А сбежавшая тень
                потихонечку отрастает…
 29.09.02.


-------------------------
*Переложение стиха Архилоха
**трагедию