Слепой Гений

1
Слепой художник, талантливый ваятель средь гор своих работ сидел,
Его стареющий приятель, вбегая в дом, на крыльях счастья прилетел.
Он окрыленным был любовью безудержной, что разгорелась в сердце у него
Обрадовать столь сладостной надеждой, хотел он только друга одного…

Прошли года, художник обессилел, туман застлал его глаза, но сердцем видел,
Видел, видел как друг, вздыхая, улыбаясь, ходил по комнате туда сюда.
Он говорил, что это как знаменье, что столько лет потрачены за зря,
Он обретает смысл своего рождения, лишь только видит пред собой ее небесные глаза.

- Мой друг ты гений, ты способен видеть лишенный зрения, в кромешной темноте.
Прости меня, я не желал тебя обидеть, но окажи услугу мне. Прошу тебя
Увековечить на холсте ее прекрасный образ, ты можешь это. Я знаю твой талант,
Ты создаешь картины, лишь слыша звуков мир, и ощущая аромат…

Художник, подымаясь, отвечает: - Мой друг, чем я могу тебе помочь, ведь вижу я вокруг одну лишь ночь.
Мои глаза бессмысленны и потому, твою возлюбленную, как ни стараясь, не смогу узреть….
Я искренне хочу помочь тебе, моим рукам работы не хватает, но возраст мой
Безудержно шагает к гранитному кресту, что завершает путь любого человека…

Прошу ответа друг, прошу ответа я преклоняюсь пред тобой. Твой гений
Не знает равного, во всех мирах, твои работы блистают в храмах и в домах
Маркизы, графы, короли, не веря твоему таланту лишь видя результат трудов
Впадают в благоговейные трепет, и я готов на все, чтобы увидеть в твоих руках и кисть и холст…

Художник, подходя к окну ответил: - Мой друг я пред тобой в долгу, ведь ты меня не раз спасал от смерти.
Как я могу тебя отказом огорчить, прошу пусть будет так, и возьмусь увековечить твою возлюбленную…
Одна лишь просьба, она, позируя должна без устали вести со мной беседу и отвечать на все вопросы,
Ведомый голосом ее я буду знать, как выглядит она, и аромат ее  наложит краски и тона…   




2
Прошло три дня и в мастерской художника, подсвеченной лишь парой ламп, при звуке голоса ее,
Он рисовал, он создавал, не видя ничего, но чуткий слух и обоняние все говорили, вторя ее прекрасному созданию,
И на холсте рождались краски, как желания, в которых отражались и ее небесные глаза,
Изгибы тела, вздернутый упорством подбородок и белоснежных рук пленительная нега…

Она рассказывала, что родилась в стране, где много снега, где поздняя весна насыщена любовью.
Где реки цвета голубого текут, питая тучные поля, в лесах огромные дубы и сосны
Кукушки голос отвечает на вопросы, закаты там дают такие россы, что ароматом трав вздымается земля.
А ночью тишина такая настает, что люди видят сказочные сны, и пробуждение на утро наступает под пенье иволги…


Художник чувствовал, о как она прекрасна, полу тона ее произнесенных слов ложились цветом на холсте
И даже в темноте, что так привычна стала для него, он ощущал всё скрытое от глаз
Изгибов тела юного испуг, она смеялась, вспоминая о себе, и холст взрывался красками на звук,
Ее изысканный тончайший аромат,  художник превращал в слиянье цветов и видел он
Как под парчой от смеха и от слов, вздымалась юная не тронутая грудь….

И этот труд художника настолько распалил, что он ее, совсем не видя, полюбил.
Как мог, оттягивал конец работе, все доводил детали на холсте, однако это не могло тянуться вечно.
И как-то вечером, когда она поднялась уходить, ему, желая доброй ночи, промыв в воде оставшуюся кисть
Он, опиравшись на дубовый стол, вдруг произнес, вздыхая безучастно: - Картина ваша полностью готова!!!!

И слово, зависло в комнате звенящей тишиной произнесенное художником, похожее на вздох
Из глубины души и сердца, поток пошел, и на туманные его глаза вмиг навернулись слезы.
Приятель, видя это все, растерянно стоял, не зная, что он сделать может, 
И почему художник, отвернувшись, безудержно рыдал, склонившись над своим столом?

В тот вечер гости молча уходили, не смея потревожить им непонятных слез таланта,
И не взглянув работы, даже, они решили все утром посмотреть при свете солнца.
Весеннее безоблачное утро сияло теплотой и атмосферой радости, дорожки, улицы умытые дождем
Блестели под колесами двуколки, стремительно сменялись фасады зданий старой Праги.




3
На стук им отвечала только тишина, приятель снял холщевый плащ и надавил плечом на дверь.
Ввалившись в комнату, он молча осмотрелся, но после солнца в темноте он сразу же ослеп.
Чуть позже зрение вернулось и похоже, что эта комната была истерзана рукой безумца,
По полу клоками лежали разоренные картины, бутылки с красками, бумаги, кисти мастера.

А в центре комнаты мольберт стоял, как исполин над пропастью, картиной возвышенный надо всем.
Он выдохнул, как завороженный смотрел, смотрел, смотрел: раскинув руки, запрокинув лика,
Она стояла окруженная водой, стремительной, бурлящей, голубой. На фоне леса с зеленеющей листвой,
Подсвеченного солнцем восходящим, ложившимся лучами на нее окрашивая воду желто, красным….

Она стремилась руки развести в надежде, орлицей в воздух взмыть, покинув вод стремление,
Она сама была течение, она дышала белоснежной грудью, дрожали пальцы рук в движении,
Под светом утреннего солнца, при аромате леса трав рождалось ощущение, что это все
Все это было здесь, сейчас и стоит только лишь шагнуть к мольберту, она, взмахнув крылами, полетит.


Он чувствуя неодолимое желание шагнул к картине смело, так словно это дверь была,
За ней, весенним утром, в воде стремительной реки стояла, та, что так его бескровно покоряла,
Что стала для него и смыслом и надеждой, что под своею скромною одеждой скрывала,
Красоту, которую слепой художник смог передать детально, да так как словно это все реально…

И вот не видя под ногами пола, споткнулся он о тело друга, что под мольбертом одиноко,
Закинув голову и руки, улыбался, смотря в картину взглядом, глаз ослепленными недугом.
Он мертв, его истерзанное тело, в разорванном кафтане было страшным, и гость, прикрыв лицо рукою
Попятившись, взирал на друга, что, разметав по комнате убранство, с улыбкой умер под своей работой… 

И вдруг картина обрела движение, и с ней вода лавиною рванулась, смывая с пола краски и бумагу,
А девушка спокойно шелохнулась, с улыбкою взирая на него глазами цвета бирюзового рассвета.
Вся комната наполнилась течением, стал слышен лес, что ветром пробужденный
Стал надрывать границы тонкого холста, и стены задрожали, страшно, под натиском дубового листа.

Один лишь шаг остался до двери, он попытавшись дернуть ручку, почувствовал спиной движение
И осторожно его руки коснулась белоснежная, прогретая весенним солнечным лучом,
Рука  изображенной девы на картине, вода несла прохладные потоки, и вмиг его стремление погасло,
Но, повернувшись, он понял все внезапно, вода потоком обняла и понесла, не ведая куда…       

4
Проснулся он в своей постели, камин дышал ему теплом в лицо, но в голове стояли образы
Того, что он, как видимо, из сна запомнил: там друга смерть была так явна, там образ девы,
Был реален и мир картины стал сливаться с окружающим его, потоками воды смывая все,
Страх комом в горле замер, часы пробили шесть утра всего, но сон его уже покинул дом.
Он помнил, что на день грядущий, поход к художнику был запланированным вчера,
Что он хотел его просить создать картину, которой равной нет, да и не будет никогда,
Запечатленной там, должна быть дама сердца великою рукою мастера, художника,
Слепого гения, при жизни ставшего легендой…    

Клокочущее сердце стало решительно твердить ему о том, что вся эта затея,
В конечном счете, станет злом, что сон вмиг обретет реальность, что друг его погибнет.
Что станет он заложником воды и навсегда теченье унесет его, что мир его затопленным
Случится и потому он должен будет разлучится, с той кто ему всего дороже…   

Что он решил тогда, мне неизвестно более того, что мастер тот не получил заказа,
И гениальности его, не суждено было создать картину, в миру не знавшую подобного себе.
Я отложу перо, но все-таки мне хочется поверить, что этот мир всего лишь, чей то холст,
Где красками рисуют боги, где оживают горы, реки, города, дороги, где есть мечтам возможность быть…..