я мало чего помню.да и это никак не
назвать воспоминаниями,
скорее,
нитками,
молоком.
скажем,
как переливалось солнце на камне,
который я разбил молотком.
это как стоять у бездарной картины,
чьи рамки ценнее того,что внутри.
или обдолбанный,в коже,никакими
шагами дергаешься под "раз-два-три".
плотин больше нет,и всё выливается
в бутылки,которые,
позже,
ты сам и пьёшь.
своё "спаси,господи" подзабывается,
оставляя её голос,окликающий "Лёш!".
И вдруг помнишь каждый не миг-
каждый вдох,
как падала ночь,
позабыв парашют.
Жаль,
что Бэлл до меня сдох,
а то бы я проломил ему башку.
No reply
© Copyright: Алексей Крысов, 2010
Свидетельство о публикации №110033104231
Свидетельство о публикации №110033104231
Рецензии