Ну кто полюбит бедного поэта

Ну кто полюбит бедного поэта,
Кто будет ждать его из далека.
Как будто лист, оторванный ветром,
Летит, летит неведомо куда.

Летит и собирает по крупицам
То шум дождя, то алый свет зари.
И в поздний час, когда душа томится,
Печаль свою он превратит в стихи.

В стихах он скажет о любви и дружбе,
О любящей подруге и друзьях.
А сам творец, вином терзая душу,
От одиночества страдает при свечах.

Всегда открыт, но всё же одинокий,
Снаружи смех, ну а внутри тоска.
И на столе всегда бутылка водки,
Один стакан и горькая слеза.

Для нас он пьяница – объект для порицанья,
Другой, а значит не такой как все,
Нам не понять великого призванья,
Ради которого живёт он на земле.

Он слышит то, чего мы не услышим,
Он видит то, чего не видим мы.
Он пишет! И когда он пишет,
Как будто душу выпускает из тюрьмы.

И может быть однажды с кем-то, где-то
Он наконец найдёт покой и свет.
Лишь тот полюбит бедного поэта,
Кто сам в душе немножечко поэт.