29. 03. 2010

Эта весна соткана из улыбок,
Солнышка и тепла.
Утренний мир нежен был так и зыбок
Там, где еще жила.

Кто-то искал правду в куске тротила
Верил, что месть сладка.
Только она просто его любила,
Думала - на века.

Но это лишь лирика. Бросьте, люди.
Страх - вот и всё, что есть.
Мёртвая плоть тёплой уже не будет.
Месть порождает месть.

Что я скажу тем, кто уже не встанет
И не пойдет домой?
Стану, как мне шепчет старуха-память,
Слепоглухонемой?

Снова гробы, снова цветы на плитах,
Саваны из цветов...
Кто-то сказал, что на телах убитых
Стынет и наша кровь.

Я не боюсь, просто уже устала
Слышать смерть за спиной.
Знаю одно, знаю, что вас немало -
Тех, кто всегда со мной.

Тех, кто подАл руку, подставил плечи,
Не дав озвереть сердцам.
Тех, кто не ждал, веря, что время лечит,
И время заштопал сам.

Нет, не герой, это простой попутчик
Средних московских лет.
И видишь - в конце туннеля не лучик,
А тёплый надёжный свет.