Ностальгия

Окунаюсь в воспоминание – очищение, как в купель,
В тот, такой необычно ранний тёплоласковый белый апрель.
От цветущих в лесу черёмух райский, сладкий, чуть терпкий дух,
Во дворе, не спеша, по-хозяйски, чинно ходит цветной петух.
На завалинке, рядом с дедом, развалился ленивый кот,
Греет солнце дедуле коленки, подпекает коту живот.
Я, весёлая и босая, в зале крохотной мою пол,
Крылья тряпочкой протираю у фарфоровых ангелков,
Поливаю огромный фикус, из-под пола поют сверчки,
Расстилаю бабулей связанные полосатые половички.
А под яблоней пенно-розовой, на столе, в окруженье сластей,
Весь вспотевший от нетерпения, самовар ждёт к обеду гостей.
Невдомёк мне, такой счастливой, и из внуков всех боевей,
Что увязшая в мёде пчёлка – предсказанье судьбы моей.
И ещё для меня нет Бога, не пугают меня волхвы,
А священник епитрахилью не покрыл моей головы.
 
Годы, годы…песок сквозь пальцы… сердце выскобливший песок…
Забежать бы хоть на секунду… место помню и адресок.
Мне ведь надо совсем немного: с крыльев пыль стереть ангелкам
И пройтись легко, босоного по колючим половичкам.